Há muitas pedras
No meio do caminho
Da vida, que é dura
– de tanto bater, se fura.
Neste ofício de poeta,
Fosse eu um rio,
Mudaria o (per)curso,
Fecundaria outro chão.
Mas minha pena se esvai,
Já não percorre
(Ou escorre) versos:
Com o vento, voa; vai...
4 comentários:
Rafaela,
... Que a poesia, então, se espraie d'outra forma: viajora, leve, fagueira por entre brisas e sopros (de vida).
À parte, quase segredo: que bom que há a poesia (de toda forma), para dar - algum - sentido à essa vida.
Beijo!
Bonitão.
A poesia nunca vai salvar
nem mesmo será transgressão
embora ja disse o poeta "com canção também se luta irmão"
poxa que desilusão com poesia rs
Que a poesia nos fale, mesmo que nos cale....
Beijos, caros!
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