Cotidiano

Amanhecia. O céu era branco; havia neblina; a chuva fina de final de inverno acompanhava um sem-número de cidadãos, que, cedinho, iam para o trabalho; as buzinas, quais despertadores, a reverberar nas ruas cinzas, próximo ao Maracanã, onde dezenas e dezenas de pessoas caminhavam e corriam, cíveis _e impassíveis.

Ainda que fechada, pela janela _um tanto baça pela chuva a lhe escorrer_ ela era vista. Em contraste àquela movimentação urbana, ela arrumava, calma, a cama. Esmeradamente. Apanhava cada ponta da coberta de uma cor indefinida e dobrava, dobrava... lenta.

A alguns passos dela, três pequenos, de idades bem aproximadas, a observavam com a passividade de felinos preguiçosos à espera de uma oferta maternal de leite. E ela: a dobrar, a dobrar...

Abre-se o sinal. Pela janela baça do ônibus, eu vi: a coberta de uma cor indefinida _já tão suja_ junto a folhas de jornal e papelão; o olhar grave dos [prováveis] filhos _filhotes famintos_ sob a marquise, a protegerem-se da chuva aguda... Mais um dia na calçada do Maracanã; por passantes corredores governantes deus (?!)... como se não fosse vista.