Prece

Não há nome
pro Silêncio
nem um apelido
com que possa
invocá-lo;
porque eu não tenho
a palavra
então me calo
paratodoosempre [?]
na mudez

dos meus sinais...

sazonal [assim espero]

minha ausência não é branca
não é branda
nem me amanha; me acompanha
e me acanha.
sinto-a, ressinto-a,
lastimo-a, Carlos,
Fabrícios, Marcos;
todos, tão meus caros...

Novos Silfos

Nessa folha de outono
in-ventado
quanto do meu passado
andei sonhando
em primaveras...

Ora em meu jardim,

as reminiscências
são raízes sobre a terra
onde outrora as dores
se verteram verdes,
hoje secas (h)eras...

Alguma coisa

Eu, que não sou Caetano,

Sinto no meu coração

Esse pulsar indiscreto

Que nem sequer o baiano

Soube - inda que poeta -

Em sua obra-canção

Chamá-lo mais do que coisa.

Não sei, pois, se é melodia

Ou, de ti, só nostalgia.

Ponho, então, nesta loisa

O que, dentro, me agonia.

(Poe)mar

La palavra es hecha nau en la mar

Si el marinero que la conduce - poeta

Al escribir en la arena en línea recta

A los pensamientos nuestros hace ondear

Delirios mansos que, de par en par,

De viento en popa, un viajar encetan;

De gota en gota, la inmensidad completan

Pero su misterio es un reverberar

En las curvas del hemisferio en que

El horizonte, inalcanzable, cae.

Y las aguas verdes vistas, pues, de aquí

Son cual vestido moviéndose al viento

Que la poesía bulliciosa va

Tejiendo a la faena en su movimiento.