Quanto ao futuro.*

agora vêm

oráculos

horóscopos

cartomancias

numerologias...

ninguém escapa!

o tsunami astrológico

vem, (e)leva e lava

(tudo a pratos limpos);

o futuro - cristalino,

frágil relicário místico -

(a)guardará

o novo fim do mundo

escrito em algum

universo sem estrelas

- (e)ternas mortes

cintilantes -

a nos espiar,

ao longe e ao léu...

*Um dos títulos possíveis para A hora da estrela, de C. Lispector.

Imagem:  cena final de Melancholia, filme de Lars Von Trier.

heliofagia

murmuram voos de insetos

por sobre os pratos

da noite

com alguns restos de tarde

presos em azuis gengivas.

sob o olhar da rua,

a Lua lambe

esqueletos brancos

- de estrelas -

ao som de tétricos

miados ensaiados nos telhados.

e solares nacos

- cascas de laranja -

são sobremesa oculta

no oblíquo bojo

dos postes elétricos

desassombrados.

inóspito

com a luz que abrasa o dia
em tudo eu vejo a poesia!
no breu da noite [mudo]
eu ouço a poesia em tudo.

se estes meus versos,
por mim, falassem
o que não cabe numa ideia
ah, quem me dera!...

mas não é a dor pungente
nem é o amor urgente
que se me derramam
na poesia dessa hora...

mas qualquer outra natureza
em que pairam incertezas.
e é lá que está a cor implícita
de mi’as ânsias infinitas!

são sombras inclassificáveis;
palavras insubordináveis
que me tomam o tom certo
por esse pálido deserto...

[à] sombra

as gotas de orvalho,
que pingam a vida - fina e lenta -,
[sinto]
suam nos cantos das paredes quentes...
vejo meu reflexo à janela:
movo-me inquieta
neste quarto assimétrico;
nada mais se mexe.
mas sei que há,
ali,
à espera,
olhando-me,
lambendo os beiços
a fera da noite
[prestes a engolir-me... o sono].

mudo acústico

enquanto não vem a poesia
a gente se lembra um pouco
que há, no silêncio, a canção
escrita e tocada aos moucos.

[ou, quem sabe, loucos]