chhhhhhhiste

nenhum níquel

combustível baixo...

nível zero

na escala do poema.

hoje, na cidade,

sol não despe seu pijama:

chuva corta

a tumidez dessa segunda-feira;

tempo escorre,

a fundir vidros de janelas;

a parede fria

umedece as cores quentes

das cortinas;

pensamento espia,

atento aos sentidos...

e, nas esquinas,

sapatos cantarolam

em co[u]ro

pela poesia que se empoça

- e me fia.

criptografia das águas

como sonhos,

que precisam de renovo,

para manterem-se sonhados,

que ondas, vez ou outra,

nos diluam os castelos:

toda mudança leva algo

mas também vem trazer -

mensagens na areia...

Prótese ou Outra coisa existencial

Olhar a folha em branco é demasiadamente mais do que o clichê da busca pela inspiração ou o fato da ausência dela. A folha, ocasionalmente intocada, é a hiperatividade do pensar - a marcha ensandecida de palavras [como flashes] sobre um chão silenciado. As mãos esperam. Suam. O peito arfante, ventilando, suscita aos olhos pranto. E, de repente, nada... nada!, além daquele instante, existe. E um véu de incompreensão e insatisfação e raiva envolve o entorno... Por quês, para quês, são todo o [ir]raciocíonio lógico. E a folha se preenche, pois, de um absoluto sem-sentido. E as silhuetas da palavra - fora - já não são - nem longe - aquelas que - lá dentro - [in]stavam.

modernismo

o [moderno] poeta

vende o almoço

pra comprar a janta;

faz versos da própria

fome.

e do que sobra

come.

bis legit qui scribit¹

quanto sóis podem caber

nas mãos de um poeta?

quantos raios poderão nascer

de uma erguida caneta?

ah, que escura delimitação me cega!

mas se há noites derramadas

em luares, mais me faço certa

à extinta luz desta caverna.

a lua se me move em linhas retas;

o céu despenca em arcos paralelos

sobre mim, com seus cometas.

e as estrelas... ah! como dizê-las?

esses rútilos e efêmeros planetas

que me escapam entre os dedos...

pois há sóis de mais lá fora,

e, aqui dentro, os há de menos.

¹ do latim, quem escreve lê duas vezes. [d'o meio do avesso, p. 14]