ler ou não ler: eis a sugestão!

mu[n]do[s]

2012-02-14T11:37:00.006-02:00

quem ouve o ronco da barriga

da criança

supersubnutrida?

quem vê a nuvem

[se ninguém ouve]

da vida que se vaporiza?

de que plano

que esfera

os sentidos se alimentam?

: a fome

só morre

quando mata.

noite sem poesia

2012-02-08T23:01:00.005-02:00

o relógio tamborila

os dedos dentro do tédio escuro;

as estrelas marcam anos-luz

por trás das nuvens;

a vida penumbra

a azáfama dos pirilampos;

a palavra é nau que ancora

no mistério do [uni]verso.

e o poeta ouve,

sente,

enxerga...

e nada.

guache de gauche

2012-02-01T10:35:00.006-02:00

na parede imatura

não faz sombra a árvore:

pedala na moldura.

e um paradoxo sustenta

a semelhança na pintura.

*das minhas experiências coloridas na parede do quarto.

conta-[a]-gota

2012-01-24T09:09:00.002-02:00

pingo

que não é

do i

a torneira faz poesia

bem no meio da pia

do 'eu-e-você'... já uma contradição

2012-01-12T15:05:00.005-02:00

você bermuda e eu saia;

eu sou campo e você, praia;

eu sou da bossa e você, rap;

cê mais de hambúrguer e eu de crepe;

eu de café, cê chocolate;

você refri e eu de mate;

você alegre e eu melancólica;

cê HD e eu analógica;

eu poesia e você prosa;

eu flor-de-lótus, cê traz rosa;

eu das regatas, cê cruz de malta;

eu expulsão, você dá falta;

você desculpa e eu mágoa;

no horóscopo, cê terra e eu água;

você 'pra sempre' e eu 'deixa o tempo';

eu suspiro e você vento;

você diz 'sim' e eu 'quiçá posso'...

e em todo o resto

somente o amor é meu-seu-nosso.

Autoprescrição

2012-01-04T23:03:00.005-02:00

Escrevo para passar o tempo.

Escrevo para amenizar a dor

— E, ora, escrevo para criá-la! —

Geralmente, leio

Para transcrever a dor

Que não passa com o tempo...

E contamino-me

De letras e palavras sãs

Que proferir não consigo.

E aí escrevo —

Mesmo com sentido adoecido.

As bulas de remédios

São meus trava-línguas preferidos!

[Sulfimpirazona, Isoniazida,

Barbiturato, Aminoglutetimida]

Não mantenho longe da criança

Que carrego comigo

Esses passa-tempos

Contra-indicativos!

Trato-me, pois, com isso

Mas não sei se o medicamento

Ou se seus meros signos

É que me são efetivos...

DEZ objetivos para o Novo Ano... e outros!

2012-01-01T22:21:00.005-02:00

1. Dizer menos ‘eu te amo’ e demonstrar mais;

2. Não vender o Tempo; negociá-lo;

3. Parar de reclamar da saúde e cuidar dela;

4. Falar menos da vida alheia;

5. Abandonar os paradigmas [de moda, religião, pseudopensamento etc];

6. Transmitir boas energias;

7. Conhecer mais;

8. Partir espelhos [egos];

9. Reciclar;

10. Reciclar-se.

[Sim, são “dicas” para você aí, que me fez suportar todo o seu oposto cometido neste ano que terminou.]

Latcho Drom! ;)

[pre]dileção - de minhas estrelas-sóis

2011-12-10T09:57:00.009-02:00

"Aquilo que capto em mim tem, quando está sendo transposto em escrita, o desespero das palavras ocuparem mais instantes que um relance de olhar."

C. Lispector

não há [mais dolorido] parto:

trazer à luz o âmago

– amor intrínseco...

[como me fosse possível.]

“O som que eu ouço

São as gírias do seu vocabulário...”

C. Eller [Nando Reis]

irracionar-te

2011-11-29T22:09:00.004-02:00

não há porquês ou pois

quando um são dois.

toda minha arte

se restringe

em amar

[-te]

Política da solidão

2011-11-21T00:11:00.010-02:00

[eu amo muito!]

[Se há algo que, imprescindivelmente, me faz deixar de ser só.. é isto: compartilhar leituras maravilhosas!]

Clinicalização do estar só escamoteia o verdadeiro mal da sociedade atual

Marcia Tiburi

"Algo vai muito mal com a autocompreensão do ser humano sob a crença de que existe um padrão normal dos afetos que calibraria o todo da experiência emocional humana. A crença na normalidade confirma apenas que vivemos mergulhados na incomunicabilidade. Os sentimentos humanos são nebulosos e confusos, mas não são expressos senão por meio de atos desesperados que falam por si mesmos.

Se a norma fosse estabelecida pelo que há de mais comum, teríamos de voltar ao paradoxo de Bacamarte: o anormal é normal, o normal é anormal.

O fenômeno contemporâneo da psiquiatrização da vida nasceu como tentativa de eliminar a estranheza humana. Hoje ele sustenta a indústria cultural da saúde, que se serve do sofrimento humano como a hiena se serve da carniça.

Para os fins do logro capitalista já não basta aproveitar a desgraça do outro, também se pode ajudar a incrementar a produção do infortúnio usando a arma do discurso. A moral une-se à ciência nessas horas e quem paga o preço é o indivíduo humano, do qual se extirpa a capacidade de pensar sobre sua própria vida.

Se a indústria farmacêutica depende da evolução das drogas e dos remédios, depende também da existência de doenças. Criar um remédio pode implicar a criação da doença.

Assim é que uma das mais fundamentais experiências humanas na mira dos sacerdotes da moral que propagam a psiquiatrização da vida é, hoje, a solidão. A banalidade da proposta não é pouco violenta.

Em pesquisa recentemente divulgada, um médico norte-americano definiu a solidão não apenas como doença, mas como epidemia. Tratou-a como uma tendência contrária à evolução. Definida como um erro da “natureza humana”, a solidão passa a ser vista fora de sua dimensão social e histórica. Como doença, ela seria a causa do sofrimento e não o efeito da perda de sentido da convivência entre as pessoas. Em última instância, daquilo que seria o significado mais próprio da política como universo da integração entre indivíduos e comunidades.

Em um mundo em que a política foi destruída pelo poder transformado em violência, a solidão é o sintoma do medo do outro que ameaça o indivíduo.

Diz-se indivíduo daquele que não pode ser dividido, que é inteiro. Podemos dizer que a solidão é constitutiva de si no mais simples sentido metafísico. Mas há a solidão como um fato que diz respeito à vida vivida fora das relações. É essa solidão que deve ser inscrita na filosofia política como afeto político.

Mas não há nada de anormal em um indivíduo viver só. A solidão da qual muitos se queixam hoje como um desprazer pode ser para outros tantos um prazer. Viver em comunidade não faz sentido para todo mundo e isso não leva necessariamente à conclusão de antissociabilidade da qual o indivíduo seria a vítima ou o culpado.

A solidão nas cidades grandes é muito mais um sinal da precariedade do sentido da comunidade e da convivência, é mais um problema sociocultural do que de escolha individual.

Selva de pedra

Certamente ela reflete a impossibilidade de retornar às florestas, como um dia fez Henry Thoreau. As florestas estão em extinção, assim como, curiosamente, a ideia de humanidade. Resta fugir para a moderna caverna na selva de pedra – sem querer reeditar lugares-comuns – que é a casa de cada um.

A solidão é, assim, a categoria política que expressa a nostalgia de uma vivência de si mesmo. Ela é, por isso, a tentativa de preservar a subjetividade e a intimidade consigo mesmo que não tem lugar no contexto de relações sociais transformadas em mercadorias baratas.

A sociedade da antipolítica precisa tratar a solidão como uma pena e um mal-estar quando não consegue olhar para a miséria da vez: o fetiche da hiperconectividade, que ilude que não somos sozinhos."

. . .

intertexto dialógico:

eu: vc já viu o enigma de kaspar hauser? se sim, como nunca me indicou??

ela: sim, tem um daqueles dentro de pessoas como vc e como eu. por isso somos do mesmo planeta. bom, dá menos solidão nesta vida de merda... é de merda, mas não vamos contar pra ninguém.

2011-11-03T09:49:00.003-02:00

A metafísica dos chocolates. Sim, há metafísica nos chocolates. E mesmo o mais doce dos chocolates, quando a alma pequena, amarga. Como chocolate, apequenada, sem pensar em nada – ou pensando em muito. Lavrando a existência. Desorganizada em corpo. Descompensada à própria veemência. Como que distribuída... [aos porcos?]. Frente a um abismo verde escuro, escuro. Sem matéria de salvação. À mercê de. Instabilidade. Ignorância. Desilusão. Desastre. Desassossego. E nem mesmo é Domingo.

vibração

2011-10-27T09:28:00.004-02:00

quero ouvir o meu silêncio
em tudo aquilo que foi dito.
como eco solitário
repetindo, repetindo, repetindo...

quero a agudeza interrogativa
repousada em meu colo
[eu e ela, apenas!]
no sossego grave dos sentidos.

o mundo é a palavra
habilitada para o encontro
do inferno e o paraíso.
— acho que li num livro!

ah, a história deste instante
é tão rude e não se explica.
quero ouvir no meu silêncio
a mudez da minha vida.

SADE ADU: MINHA DIVA SOUL EVER!

2011-10-23T08:01:00.003-02:00

Porque eu não consigo transcrever a emoção, alegria, admiração, êxtase... tudo!, de um espetáculo [e que espetáculo!] musical de 2h!

I CHERISH[ED] THE DAY! *-*

And yes, I'm a "Soldier of Love" too!

2011-10-10T22:32:00.002-03:00

FODA-SE!

é o poema da vez.

saltou em grave voz.

- nem a greve

ou a por-ra-da-mo-no-gra-fia

devem

me calar agora.

Amor

2011-09-05T08:25:00.000-03:00

Ainda me lembro daquela madrugada. Tentávamos nos despedir, havia quase três horas, no portão de casa. As mãos não se soltavam, tampouco as bocas, ainda pouco íntimas; sedentas uma da outra. Sobre nós, o orvalho derramava seu álgido hálito, e nos aquecíamos no abraço. No intervalo em que os olhos se encontravam, só diziam uma coisa compreendida no silêncio...

Cheguei a empurrá-lo umas duas vezes, para que partisse, enfim. Mas me beijava, delicadamente, o pescoço; arrepiava-me o corpo, mantendo-me junto de si.

O quintal, pouco iluminado pela parca luz do poste da rua, propiciava o clima. Foi quando outra luz - do pensamento - fez-me, de repente, puxá-lo pelo braço e, portão adentro, arrastá-lo ao corredor externo, que conduz à área aos fundos. Tropeçamos nos vasos de plantas da minha mãe, espalhados no caminho, mas chegamos ilesos. Havia pouco mais de duas semanas que nos conhecíamos e estávamos no corredor escuro da minha casa! - ambos plenos de intenções.

Com ruidosa abertura do tal feltro do seu bolso da bermuda, retirou uma pequena embalagem aluminizada. Mostrou-me. Sorri. Sorrimos. Encostado na parede, me puxou pela cintura e beijou-me com vigor. As línguas misturavam-se; umas mãos abriam zíperes com urgência; outras rasgavam a pequena embalagem... Virou-me; amparei-me na parede em frente e, com espantosa perfeição, moldamo-nos, ali, um ao outro. O orvalho, então, nos bafejava. Era uma noite estrelada...

Foi a primeira vez que nos dissemos amor sem nos olharmos nos olhos.

talvez

2011-08-30T23:00:00.014-03:00

talvez o que escrever

revele-se bonito e não

mais uma folha morta;

talvez queira dizer

que as árvores são muito mais

que plantas: são dádivas;

talvez já saibam disso

e eu tenha, assim, gastado

uma dadivosa vida;

talvez, no entanto,

eu nem quisesse escrever,

dizer ou [ter de] viver...

- talvez perder a vida

não seja assim tão triste

quanto pensá-la perdida.

................................................................................................................................................

daqui!

"Melancholia"

2011-08-15T16:19:00.005-03:00

Duas irmãs. O casamento de uma delas, "bancado" pelo riquíssimo cunhado. Conflitos familiares ao longo da festa. Melancolia. Traição. Separação. Melancholia. A Gruta Mágica. O Fim do[s] mundo[s]. Assim se resume - sem menoscabar, mas por medo de tocar o brilhantismo intangível e para evitar desvelo - o último longa, obra-prima expressionista, do cineasta Lars von Trier.

O cenário é praticamente único: um castelo europeu - um "mundo" [de luxo] onde os dramas se arrolam sitiado por realidades praticamente ignoradas; a espera da espetacular passagem de um planeta azulado [Melancholia] pela Terra; o medo de Claire de morrer e o descaso de sua irmã recém-casada-separada, Justine, por viver.

A música que permeia todo o filme também é única: Tristão e Isolda, de Wagner - a mais perfeita expressão de angústia e sei-lá-mais-o-quê; capaz de dublar quaisquer diálogos e arrebatar os mais insensíveis ouvidos.

Na trama plena de simbolismos, o que une e sugere a ideia de mundos está na manifestação do interior das personagens refletida no espelho do mundo exterior. Ou seja, Melancholia, Terra e a Gruta Mágica [abstração do pequeno filho de Claire para salvarem-se do inevitável Fim] são, metaforicamente, eles mesmos.

O casamento - início de uma nova vida - é o primeiro dos Fins, pois que não dura mais que um dia. A constatação do possível choque do planeta azulado com o planeta azul, a Terra, é o maior deles. Eis [numa premissa um tanto pessimista] a inescapável Melanc[h]olia - mal-estar de uma civilização sem forças nem muitas razões para [sobre]viver - a engolir o planeta; dando-se, pois, o Fim do Mundo.

Assista ao trailler aqui.

poesia líquida

2011-08-09T16:03:00.004-03:00

nunca aprendi poesia.

nunca aprendi

lapidá-la:

poesia não é pedra;

poesia é água.

água

com que lavaria as mãos

e que deixaria, por si,

em uma superfície

secar-se...

mas ela não seca.

poesia é mar.

poesia é mágoa.

água minha:

poesia lágrima.

a culpa é da Eva!

2011-08-03T12:13:00.004-03:00

e da clareza, então, desfez-se a luz.

a mulher pura dessacralizou o Éden.

Noé salvou animais - não é?

o tal do Christo se rendera à cruz.

pobre Joana D'Arc: fogo em vida.

os índios foram, só, civilizados.

Bomba H: um grande cogumelo irado.

Ditadura: 20 'dias' de novas medidas.

o Trade Center era so much tall.

o Tsunami, um fenômeno mal!

o Haiti urgia mudanças - sim?

e o mundo inteiro era um gran jardim.

mas um pedaço, apenas, da maçã...

e a humanidade nunca mais foi sã.

Sigmund

2011-07-26T08:57:00.006-03:00

a fruta ,

em instantes, devorada

bateu no estômago do tempo

– um mal-estar profundo...

entre as pernas

[que atravessam apressadas]

a fruta apodrecida

é o mundo...?

amor-tece-dor

2011-07-16T17:54:00.005-03:00

mil e uma peças tem o coração.

bate, bate, bate... maquinal

nesta vida de amor industrial

cuja autoridade máxima é a razão.

tão subordinado o pobre coração.

bate, bate, bate... maquinal

sem carteira ou renda mensal

a fabricar produtos de emoção.

pelo tempo das Revoluções Internas,

quebram-se legislações falidas;

nas indústrias das paixões eternas

sempre há casos de ilusões perdidas.

então, nova peça recompõe as pernas

das más emoções [(de) amor-]tecidas.

de ontem em diante

2011-07-10T21:45:00.002-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=6-XxjqMPaq0&feature=player_detailpage#t=111s

"todo dia, de manhã,

é nostalgia

das besteiras

que fizemos

ontem..."

[in] pausa.

haikais

2011-07-06T08:57:00.003-03:00

pseudo-companhia

o café, pela manhã,

tem, no meu quarto,

o calor do teu abraço.

visita

de mim saudosa,

me procuro pela casa

que nunca foi minha.

metapoeta

no espelho, eu

fiz um verso solitário

— reflexo meu.

Para que serve a Arte [?]

2011-06-27T21:17:00.007-03:00

A Arte é, muitas vezes, um espetáculo sobre o qual depositamos nosso olhar [já viciadamente “intelectualoide”], o qual pode vir torná-la mera mimese do real e da natureza, enquanto recriação destes.

Responder para que serve a Arte – como está proposto no texto de Alain de Bottom – é um exercício que se arrola há e em diversas épocas e que, até hoje, antepõe o ato de pensar ao de sentir.

Nietzsche, que buscou sensibilizar o conceito de Arte, mostra que, no entanto, uma experiência implica em outra. Isto é: pensar leva a sentir.

É através do questionamento sobre o sentido da Arte que a união de razão e emoção estende-se à sua compreensão.

Uma obra de arte suscita, portanto, o pensamento: sua retórica visual faz-se espelho, no qual nos podemos olhar e, de fato, ver – refletir.

*resposta de prova. nota máxima! =)

a-risco

2011-06-21T19:38:00.005-03:00

os poemas são silenciosos
riscos
– voos inscritos pelo céu escuro;
asas presas na armadilha d'uma aranha...

mãos que espantam pássaros
nunca hão de tecer teias:
o que escrevo são galopes!
os meus lábios, ferraduras
que penduro atrás da porta,
onde ninguém lê.

a lua
é uma sintaxe musical – serenata às janelas –
que tão poucos ouvem.

do seleiro da noite,
ouço os sons de cada letra minha
– um corcel de punhos!

rolam fenos assilábicos
nas bóreas do horizonte sombreado à neblina...
e a égua da manhã
relincha na esplanada,
arriscando as linhas
que eu cavalgo no dorso do dia.

"Existe um ser que mora dentro de mim como se fosse casa dele, e é.
Trata-se de um cavalo preto e lustroso que apesar de inteiramente selvagem [...]
tem por isso mesmo uma doçura primeira de quem não tem medo:
come às vezes na minha mão."

C.L.

[m]eu [z]elo

2011-06-12T11:43:00.005-03:00

meu coração

quer se afastar de ti

só pra te trazer de volta

- numa mala de saudade;

te proíbe

que me olhes

só pra te guiar

até a mim;

ele quer, por vezes,

te odiar

porque é tão contrário

a si...

ele escreve estes versos

e depois rabisca

para não leres:

sua cardiografia pueril

troca por autorretratos

pintadinhos de vermelho

- significantes deste amor

que não cabe no peito.

sobre-vir

2011-06-03T08:04:00.005-03:00

a chuva que calha

no poema

não é água - precipitação

atmosférica

a desprender-se de nuvens:

todo dia cinza

tem suas gotas de tristeza...

poesia-chuva

é o que transborda pelas mãos

e escorre versos

a empoçar-se

em folhas secas.

canção silenciosa

2011-05-25T21:41:00.006-03:00

horas rasas...

tão profundos

os segundos [que me vão];

leve insônia

- asa que desprende o tempo -

sonha sonhos

infinitos;

e o [in]consciente

- nascitura larva -

é liso; quase livre;

vagueando madrugadas

de ilusão tão plenas;

do casulo, quando

se rebenta,

é póstuma a memória

e distante o chão;

assim,

pensamento é dança

- expressão alada -

e liberto[-me] e isento[-me]

de qualquer razão,

onde o sonho

dura mais que um vento

e o vento, menos

que a canção...

varal

2011-05-09T13:07:00.003-03:00

um dia meu corpo

não sabia do seu;

outro dia, só pensava nele

e parava o que estivesse fazendo

para trazê-lo uma vez mais

para perto de si.

hoje anda misturado

com isto que chamo de você.

e, se no seu peito, estou por dentro

[e não por fora] e sou seu cobertor

a lhe aquecer...

nesta canção, te amo

e, sim, me visto

de você, até quando me dispo de prazer.

*poema "a 4 mãos".

Geometria de amor

2011-04-04T16:04:00.006-03:00

Tenho um amor

que, de tão fresco, apanha

hieróglifos de vento

e sopra, em bocas

de suspiros simultâneos de segredos

partilhados, mil sorrisos;

tenho um amor

de vidro opaco, desfazendo-se

[partido] há tantos

anos panos planos

[corroídos];

tenho um amor ensanguentado:

drenado, drácula, dramático

- um fino fio desatado

em gotas álgidas de vida;

tenho um amor

de carne e osso, e ombros prestes,

que nem um delicado algodoal

ousara ser;

que a mim, de mim, não pede nada

apenas é;

tenho um amor

asas de beija-flor, entre a véspera e a saudade;

tenho um amor

célula-tronco - de umbigo

seco, brotando em uma gaveta;

tenho um amor

sessão da tarde; escapulido

num bocejo que um trem

das cinco; um barco para algures

deportou;

tenho um amor

casquinha seca de ferida

em meu joelho de menina;

tenho um amor

anúncio de jornal barato!

[PÁGINA INTEIRA];

tenho um amor

de porcelana, pólen à brisa,

recém-nascido,

pétala de apenas bem-me-quer;

tenho um amor

que não se explica

- tal [dis]léxico;

tenho um amor

assim, que nunca conheci,

entanto sempre houve em mim.

Amor dodecaedro

"pr'além de toda matéria esparsa em números".¹

¹verso de Drummond [adaptado] - poema 'Escada'.

O código da pálpebra

2011-03-18T19:53:00.006-03:00

Assisti ao sensacional "Le Scaphandre et le Papillon", uma metanarrativa sobre um homem, Jean-Dominique Bauby, que escrevera um livro [homônimo do filme] durante os 15 meses que passara em um hospital: vítima de uma paralisia física total, conhecida como Síndrome Locked-In.

Mas como ele pôde escrever tal livro é a pergunta iminente. Jean-Do, com a ajuda de Claude Mendibil [sua 'intérprete'], transmitiu cada palavra - letra por letra - usando apenas o olho esquerdo [que era tudo o que ele podia mover]. Como? Um alfabeto de ordem decrescente de utilização na língua francesa fora o instrumento possibilitador de tal comunicação.

Assim, Claude soletrava-lhe e, com uma piscadela, o admirável paciente confirmava a letra desejada. Quando fechava o olho por alguns segundos, significava o fim de uma sentença ou parágrafo. Duas piscadelas também enunciavam quando necessário: era um 'não'.

É ou não para morrer de chorar?!

Apesar de uma condição, por muitos [e, por algum tempo, até por ele próprio], considerada vegetal, Jean torna-se o mais puro significado de viver. O escafandro [associado à prisão de sua doença] e a borboleta [ao seu pensamento - única liberdade] são, pois, o inexorável sentido da vida: a viagem interior, o mergulho em nós mesmos somado ao voo da imaginação, sob a redentora faculdade da razão.

*Jean-Do faleceu poucos dias após a conclusão de seu livro.

pelos olhos,

todo o pensamento

- voos inscritos

por frágeis pincéis

de cílios -

soletrado em silêncio.

Re: a um email carinhoso

2011-03-10T16:41:00.005-03:00

Nas águas de março, sob a folia molhada da Lapa, você me veio feito presente de aniversário.

Em poucos dias [noites, madrugadas], escrevemos já alguns capítulos [ine]narráveis de um diário que promete não se fechar tão rápido.

E se eu disser que me apaixonei será precipitado?, mas quem disse que isso deve demandar muito ou pouco tempo?!

Porque você me faz sorrir, me faz sentir, me apreende e me apraz e tanto, tanto mais...

E enquanto nossos lábios se encontrarem e deles desprenderem-se estrelas coloridas, ao vento que varre os tapetes de flores sob nossos pés flutuantes, minha vida será sempre um filme de Almodóvar ou Godard...

Fragmentos para se ler em qualquer ordem

2011-01-03T22:08:00.006-02:00

Para ocupar o vazio insidioso, tentei, por vezes, fazer um poema concreto. Mas, há tempos [outrora doridos], não me escapa um verso, uma rimazinha só. – E naquele eu caí e ainda me encontro...

Aprendi, com essa ausência, a diferença básica entre pausa e interrupção: uma é para recomeço; outra, para subsistência. – A associação fica a gosto!

Amanhã, quiçá, descobrirei sua causa. – A casa sou eu.

Confesso, para justificar, que a minha inteligência [ou capacidade organizacional], há um tempo, fora se instalar n’algum cortiço meia-boca cuja origem desconheço. – Sua casa não sou mais eu.

Falo pouco, pois, não por fazer jus àquela ideia de que sábio é quem ouve, mas porque há uma [in]consciência de outra ordem, absolutamente inferior à que se emprega socialmente pelos outros seres, estes com os quais, em grande maioria, tenho abdicado contato. – Quando sim, no entanto, esforço-me para parecer compativelmente... agradável. Juro. [E quem jura não sabe SE mente.]

Não queria falar de sensibilidade, contudo... penso que ela seja uma forma de inteligência. – Ando tão in-sensível... [“O peso de sentir. O peso de ter que sentir!” ¹]

À probabilidade de ter realizado um aborto natural sou imensamente grata. – Porque pr’além de todo desejo há, felizmente, o Destino...

Não sei quantas vidas serão necessárias para entender esta! – O espiritismo não tem me explicado muitas coisas. Ou eu não as tenho compreendido, por mim mesma.

Ai... Muitas vezes, num suspiro está todo o entendimento. – Mas quem o saberia?

¹ de Fernando Pessoa, em Livro do Desassossego.

O Universo de Bellatrix III

2011-01-01T15:10:00.007-02:00

*porque a lua é dos apaixonados... :)

o Caramelo sou eu!

2010-12-22T00:16:00.004-02:00

daqui

2010-12-12T07:50:00.006-02:00

Um Natal lindo para vocês-tudo, gente boa e querida!!!

Que as estrelinhas - cujos nomes não recordo agora - iluminem seus sorrisos! =)

Que 2011 venha feito panettone, verdadeiramente, recheado [não daqueles enganosos!] de coisas gostosas!

Que a vida seja doce!

E o mundo... leve[m]... como bolha de sabão!

☻/

/▌

/ \

'''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''

bonequinho desengonçado de até logo procês!

do amor demais

2010-12-10T09:34:00.003-02:00

tentei.

mas não me sai.

não hei de tirar do peito

isto

que viva me faz.

a última teoria

2010-12-08T14:43:00.002-02:00

escritor é um desocupado.

nunca fui - mas o tentava -

tampouco o quero ser.

hoje sei que tenho

muito mais

a fazer.

jan[ela]*

2010-12-04T10:47:00.005-02:00

"(...) rabiscava num caderno velho:

'quando eu nasci,

nem um anjo veio-me dizer:

vá ser gauche também você!'

súbito: de asa a asa, aleatória e delicada, uma borboleta transpõe a moldura da janela; entrando em meu quarto. [fugirá da chuva? uma borboleta a estas horas?!]. não direi que é de uma beleza inefável, como se costuma referir a um lepidóptero, porque imediatamente lembrei-me do que costumava ouvir sobre esta espécie – de olhos desenhados nas asas – quando era pequena:

minha avó acreditava e dizia-me que a pobrezinha trazia a notícia ou o prenúncio d’alguma morte – um agouro. e eu ficava [e ainda fico] a supor que aqueles arregalados olhos em suas asas eram, justamente, o avesso do que abarcaria sua visita: que se enquanto alguém fechava os olhos, suas frágeis asas se abriam para o tempo, em nossa comum efemeridade, anunciando que outro alguém também abria os seus para a vida.

talvez, talvez... meu anjo fosse aquela pequena borboleta. e eu nunca saberia."

*trecho de conto meio inacabado.

Xodó!

2010-11-29T17:53:00.002-02:00

Ela não existe, mas porque acredito, sim! Ela é minha alma gêmea; não metade, mas inteira: manteiga em dia de sol. Ela é um meu raio de sol! Ela me salva [sempre-sempre] e me faz crer na Vida, a cada gesto imprevisível e lindo com que me recria o mundo. Ela poliniza o ar: flor da minha janela. Ela é o meu olhar e a própria paisagem! Ela não tem mesmo moldura: não pede espaço; invade tudo. Ela é todo esse clichê, que digo sempre, porque o tornamos puro. E tão mais que isso:

Ela se me é...

Gosto de falar para ela, acerca dela [com cacofonia e tudo], assim, como se fosse para outra pessoa: ela me diz que não pede palavras, mas suscita todos os verbos dessa língua exclusiva que criamos, dia a dia, só para dizer AMOR.

Por isto e por tudo!

O meu mundo

2010-11-24T20:50:00.008-02:00

Qual “A última crônica”, de Sabino, assim eu quereria a minha primeira...

Tarde. Eu, no mesmo banco longo de madeira de todos os dias, [a]guardando os últimos minutos, antes de voltar ao mundo... Nem ao sul [de frente à lanchonete]; nem ao leste [à loja de brinquedos]; nem ao norte [à clínica de estética]; mas a oeste, para o inativo chafariz, figurado frente ao sol que se lhe põe ao fundo.

A meu lado, uma senhorinha cheia, cheia de vida – quantos anos, pensei só, feitos bodas prateadas nos seus fios de cabelo, que eu olhava e olhava... Sua postura nem tanto ereta, tampouco arqueada, mantinha-se sob uma calma que eu, [in]conscientemente, procurava no entardecer. Suas unhas, bem pintadas, de um vermelho, que eu olhava e olhava, na mão frágil repousada ao colo. E nem um som em torno – nenhum som, em mim, se propagava no espaço dos sentidos.

[Lembrei minha avozinha...]

Súbito, e vagarosamente, a senhorinha se levanta com dificuldade natural e pura, apoiando-se à bengala... Para por um tempo, sempre olhando em frente; arrisca um passo, fraqueja [ou hesita]; fica um pouco mais, alguns segundos – extensão de um céu inteiro! – volta, em minha direção, seu rosto de uma flor tão alva e, em um gesto quase imperceptível, me desenha um riso delicado. E se vai.

E, em meus olhos,
– mundo inteiro, com seus mares calmos –
anjos molham suas asas
para um voo azul
que me colorem a alma.

2010-11-14T16:03:00.005-02:00

..................................................

.Temporariamente fora do ar.

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silogismos ao vento [2007]

2010-11-08T11:34:00.004-02:00

todas as árvores têm troncos
cujas raízes impedem ao vento
levá-las.
— imagine: árvores voantes!
em seus galhos, em geral,
há ninhos
que, às vezes, têm raízes
mas voam
como pássaros,
que também têm ninhos,
nas não, pelo vento, voam:
eles têm asas!
assim como as galinhas,
que vieram do ovo
— ou será o contrário?
o ovo também “vem” do ninho
o qual pode ser de galinha
e de passarinho.
mas ovo não voa!
— e a galinha?

alguns ovos são comidos
por outros bichos
ou por humanos
— que também são bichos?
nos ovos, há a gema
e há a clara.
a primeira é amarela
como o sol
a segunda, transparente
mas, se frita, é branca
como as nuvens.
o ovo não é céu!
entanto, há céu na boca
e a boca come o ovo
o qual pode ser estrelado
como o céu
mas não o da boca!
e dela saem sons
que não são dos pássaros
dos ovos
geralmente, são palavras
— comem-se palavras?
e elas dizem muito.
e elas estão tudo:
estão árvore, estão ninho
estão asa, passarinho
estão boca, estão céu...
— as palavras são ovos?!
mas elas voam:

elas também são vento
aqui, neste papel...

Só o chifre humaniza

2010-11-01T10:44:00.002-02:00

[Como eu adoro esse cara sabido!!!]

Não tem jeito mesmo. Só um chifre humaniza um macho, repito aqui o velho mantra da coluna. Daqueles bem parafusados pelo destino em nossas testas lisas. Nem que seja apenas como arma de vingança, como reza a lírica do cancioneiro de Carlos Alexandre, o grande do brega.

Um chifre daqueles que nos faz furar o LP com Stephanie Says, do Velvet, ou nos põe como a última das criaturas, ao sentir as batidas dos pingos da tempestade contra a vidraça. Aí entra Tom Waits, que gorjeia This One’s from the Heart, aquela do fundo coração, o filme de Francis Ford Coppola.

Posso tocar mais uma da fita O Fino do Corno, que acabo de gravar aqui no velho cassete das antigas? Então lá vai, lá vai, roda, segura aí, peça logo outra cerveja: Les Amours Perdues, do canalha-do-bem Serge Gainsbourg. Essa é para chorar, como convém a quem deixou rastros de incompetência e de vacilos sentimentais pelo caminho.

Chifre posto, lá estamos nós, répteis do amor (agora entra Por que me Arrasto aos teus Pés, do rei Roberto, para coroar a breguice dos humilhados e ofendidos), carentes como um poodle.

E essa nossa loucura, muitas vezes, não deve ser tributada simplesmente à febre amorosa que estoura na pele e mancha o caroço dos olhos. Enlouquecemos mais pelo ego de macho, que não suporta uma “literatura comparada”, uma derrota, do que pelo grande amor de fato.

É o medo do cabrón diante das comparações. Tudo que queremos saber é apenas se o adversário, a quem sempre vemos, de imediato, como o Pelé do tantra, o Cassius Clay do priapismo, é mesmo o tampa-de-Crush, a bala que matou Kennedy, o tal da química de pele, o cão do terceiro livro…

Aí insistimos, insistimos, insistimos na nossa babaquice, até que ouvimos mesmo, daquela ingrata, que perdemos o embate, o jogo, o clássico do sobe-e-desce, o decisivo mata-a-mata nesse faroeste empoeirado dos nossos inconscientes.

A literatura comparada é o golpe fatal. E que gazela perderia a chance, diante da pergunta do imbecil, de empurrar o sujeito para o abismo?! Aí não tem cachaça ou uísque que curem. É o fim. O mais confiante dos homens sucumbe nessas horas.

E se a moça, toda saltitante, aparecer na firma com aquele sorriso franco, aquela pele remoçada… Nunca vamos imaginar que possa ter sido apenas uma combinação perfeita entre o Prozac e o creme de vitamina C + coenzina Q10, obra e graça da renovadora indústria coméstica!

Sempre pensaremos no desastre-mor, no grito selvagem (dela) de prazer. Sempre achamos que a desgraçada, a miserável, descobriu, finalmente, todos aqueles multiorgasmos fresquinhos anunciados toda semana pela revista Nova. A capa da Nova é a primeira imagem que temos. A perua toda feliz com a carga elétrica de 220 wolts que recebeu do velho urso.

É assim mesmo. Pois a vida é simples e sempre vai imitar aquela singela crônica de Rubem Braga. Lá para as tantas, uma tal de Joana entra no carro de um palhaço, toda aconchegada a ele, meio tonta de uísque, vai para o apartamento do monstro – um imbecil que não sabe uma só palavra de esperanto. A vida é triste, Sizenando, conclui o escriba, a quem agora fazemos coro.

E no toca fita do meu carro, como canta agora Bartô Galeno, uma canção me faz lembrar você…

& Modinhas de fêmea

Somente a solidão, essa pantera, foi minha companheira inseparável. Dá-lhe Augusto dos Anjos, nosso primeiro punk metafísico, aqui em socorro dos solitários de saco cheio com o massacre publicitário que sofreram por causa do meloso dia dos pombinhos.

E haja celulares de regalo, com horas e horas para falar de “graça”, créditos para um bom pé-na-bunda, como diz a amiga Cynthia, créditos para o chá-de-sumiço dos homens frouxos que não têm sequer a decência de uma despedida de corpo presente.

(*) A coluna Modos de Macho & Modinhas de Fêmea, do jornalista Xico Sá, é fornecida com exclusividade pela BR Press.

2 medidas III

2010-10-24T14:45:00.006-02:00

Não me tente com este seu olhar menino de homem que quer mais que muito da mulher que posso ser Tente é me salvar Nunca sei o que lhe dar quando me doo Deito todas as feras de mim na selva amena do teu peito Percorro na cegueira a ilha deserta de nós dois com mais de mil sentidos E se brigo é para reconciliar todas as partes pelas quais tornamo-nos um só Mansinho vendaval carinho bem e mal Sem pausas pontos reticências entre a língua de um e outro Travessões são travesseiros onde deita a calidez do fogo e toda lágrima e saliva e mais que isso mares nossos Tente pois salvar meu coração exclamação Que só sabe que amar é afogar-se de paixão

“amor é sede depois de se ter bem bebido.” GR

2 medidas: http://mudandoeuvou.blogspot.com/2010/03/2-medidas_05.html

2 medidas II: http://mudandoeuvou.blogspot.com/2010/04/2-medidas-ii.html

2010-10-17T20:31:00.007-02:00

sobre a folha

[branca... cinza...

ou amarela!]

risco pensamentos

frágeis -

como fósforos.

mas o vento

este é fogo!, invisível,

neste quadro

de outono [in-ventado].

*acho que foi [ins]pirado em http://historiadaminhaalma.blogspot.com/2010/10/do-invento.html [coisamaislinda!], da Li!

O Universo de Bellatrix II

2010-10-13T08:42:00.007-03:00

*D. Terra é uma 'senhorinha' muito fofa! ^^ e um tanto caduca! culpa de quem?!

**Não conseguindo visualizar os textos, clique na imagem para ampliá-la ou dê Ctrl + à sua janela. =P

Involução*

2010-10-05T22:08:00.003-03:00

Salvava-me a escritura.

Salvavam-me as leituras.

Salvava-me tudo

O que me [e]levasse às Palavras.

[Agora elas me quedam?]

Entanto não sei mais se [há] prosa ou verso, quando tento no abismo da existência não cair: mergulho fundo-fundo e fundo... E, neste encontro d’alma, ganho asas

Com que subvoo o mundo...

*nota para mim.

O Universo de Bellatrix

2010-10-03T21:00:00.009-03:00

Nota:

Apresentando o "O Universo de Bellatrix"!

A ideia surgiu do nada (!). Quer dizer, eu estava no estágio... sem a 1606 [meia-meia: repara o nº!] para me atentar... lendo "A Turma da Mônica"... de repente, bateu uma vontade de fazer quadrinhos também. E aí, nasceu essa estrelinha metida-a-pop-star: Bellatrix!

Bom, alguns devem saber que, na constelação de Orion, Bellatrix é o nome d'uma das estrelas mais brilhantes. Visto meu encantamento por coisas do Cosmos e afins, não pude abandonar aquilo que me arrebatara tão de súbito. Resolvi, então, criar 5 personagens [e alguns "figurantes" possíveis], que serão apresentados ao longo das tirinhas postadas.

Não, não haverá alienígenas! Apenas "corpos celestes".

Enfim, vou tentar publicar toda semana; enquanto for me divertindo, desenhando e pintando, no Paint, claro [porque eu sou pobre e pobre é criativo, né? haha].

Espero diverti-los também!

Ademais...

Besos!

*Não conseguindo visualizar os textos, clique na imagem para ampliá-la ou dê Ctrl + à sua janela. =P

*ca[fé] ®

2010-09-23T20:57:00.006-03:00

quantos labirintos de silêncio
e/ou caos,
sacro suco dos meus dias,
desmaterializa-me
tua negra magia?

que canção [a]guarda
[em] teu perfume
o mais puro ritmo da fantasia?
esta com que valsam
minhas insones companhias.

tua calidez,
no cálice das horas,
derrama-se
– unção –
por todo o meu espírito...

bebo-o, grave.
no teu breu, deslizo,
qual suspenso mar
no abismo metafísico da noite
– batizo-me.

*d'o meio do avesso.

poeminha escato[lógico]

2010-09-16T20:53:00.004-03:00

a gente só guarda

o de que a gente gosta

o resto vai pro lixo

... ou vira bosta!

*para toda evolução, é preciso desapego.

só tô subindo os meus degraus, ok? õ/

corpoesiamor

2010-09-09T12:38:00.002-03:00

pra falar de amor

não há

que se dizer palavra.

pra falar de amor

não posso

nem dizer amor.

[meu amor é todo corpo

não-conceito, não-verbal...]

leio-me de pele

e faço versos de arrepios:

meu amor é todo corpo

– um alfabeto de sentidos.

2010-09-04T22:43:00.007-03:00

saudade é um verbo

que conjugo no peito:

transitividade única

em que objeto é um sujeito.

*nas engrenagens dos 'tempos modernos'; estarei, aqui, às 2ª.fs com novidades. ;)

De cor[ações] [d]e a[mo]r

2010-08-26T21:44:00.009-03:00

[da janela do busão]

Dias cinzas

São soprados pelo vento...

Espalham-se desenhos

De inverno

Pelo céu de matutinas

Utopias

– Meus inventos.

A tarde espessa
– Manada de elefantes –
Enche os campos
De meu rude pensamento
E, lá, ao longe,
Vão, errantes, os Poetas
Pintar versos entre nuvens...

São palavras

– Frescas tintas –

Figuradas nas retinas;

Têm perfume em cada cor...

E, em meu peito,

De ar[co] a íris,

Redesenho o meu amor.

there’s a rainbow in my heart
whose colours are on my eyes
[and I swear: I don’t know where
did it come from! I really don't!]

*reencontrei a inspiração no potinho d'ouro ao final do arco-íris! :)

Amigas detalhistas = nós Cid Verty!

2010-08-23T07:50:00.009-03:00

Sexta-feira.

Cenário: Starbucks Coffee – Botafogo Praia Shopping

Tempo: Ligeiramente frio [15º à beira mar]; aproximadamente 20:00h [depois de 3h no trânsito...]

Cena 1:

Tati: Então, vai querer qual?

Rafa: Ai, não sei, amiga... – com cara de indecisão – me recomenda algum.

Tati: Ah, eu gosto daquele ali – diz, apontando – o Mocha.

Rafa: O Vanilla é bom? – para contrariar.

Tati: Nunca experimentei... Tem baunilha!

Rafa: Hum, tá, vamos de Mocha mesmo.

Cena 2:

Atendente: Pois não! J

Tati: É... – hesita – é que... é a primeira vez dela. – indica-me, com o polegar.

Atendente: Hummmm... – expressão de: Saqueeei!

Rafa: >_< – Pensa: 'É, isso era realmente necessário!'

Atendente: Pode deixar!!! Farei o possível para que seja inesquecível! – pisca o olho, espirituosa.

Rafa: x_x

Três minutos mais tarde:

Atendente: Rafaela e Tatiana! – anuncia.

Rafa: Pega lá, amiga.

Tati: Ih, olha só!

Rafa: O quê?

Tati: Ganhou até carinha feliiiz!

Rafa e Tati: hahahaha...

Depois disso, viriam uns choppes de vinho no Castelo e cervejinha na pracinha, perto de casa...

E todos viveram [altamente] felizes por uma madrugada!

À noite, há uma criança

2010-08-16T19:22:00.006-03:00

Daqui [que eu AMO!]: Bichinhos de Jardim

Se me falta o sono,

Eu não conto carneirinhos.

Já tentara: um, dois, três... [vão direitinho]

Quando chego a quatro,

Querem todos ir de uma só vez

Sobre a cercazinha branca!

E vão surgindo e vão pulando

Da esquerda pra direita

E vão sumindo ali – o espaço acabando...

Mas não recomeço, não;

Conto: cinco e seis e sete e oito

E, novamente, a confusão.

E se me voltam da direita

Os que foram na primeira

E aos outros vão se misturando.

E nove e dez e onze e doze...

Eu abro os olhos, no escuro,

E lá estão ao pé da cama!

Balindo, balindo...

[Desespero me tomando!]

Eu me levanto.

Então, conto as estrelas

[Ah, à noite inteira...]

Como sonhos que pintasse

No tranquilo noturno.

Um, dois, três... dúzias... centenas!

E o silêncio é um menino

Que se me faz poema.

*quem foi que inventou essa inutilidade de contar carneirinhos?! ahn?!

homicida

2010-08-08T19:07:00.005-03:00

é um silêncio doído

que me fala noite e dia;

simplesmente tortuosamente

na matéria-prima de meu corpo

e vai revolvendo instâncias

hieróglifas nas terras do tempo.

se fingindo de momento

se fingindo presente

se fingindo futuro

se fingindo real

se fingindo puro

se fingindo preciso, se preciso for

até ser mau.

ele me cala

porque sabe os meus segredos

[que eu não digo a mim mesma!].

é um amor doido

que me mata todo dia

e ninguém, ninguém

nunca desconfia...

poeminha [geo]erótico

2010-08-03T09:00:00.005-03:00

disse a árvore pro chão:

- vamos trocar de posição?

*ainda em fase de [des]inspiração... profunda.

Icepoemberg from 21st Century

2010-07-25T12:35:00.004-03:00

– Can’t u c? Well... It has melted! –

Num Feliz Dia do Amigo!

2010-07-20T08:10:00.005-03:00

Certa vez, li que amigos são como estrelas: presentes, até quando além ‘das vistas’.

Além disso, surgem quando têm de surgir. Permanecem pelo tempo que têm de permanecer [nem adianta tentar interferir]. E, ainda assim, fazem-se eternos, porque de sua matéria final [fusão], novas estrelas são geradas... – novos eus?

Por isso, [não importa se, em mim, nasceram há meses ou anos-luz] pinto as minhas estrelas com a mais cara tinta que tenho: meu amor!

Mega obrigada a:

Mamily [MEU TUDO: pólen água luz e ar!]; Ju [minha eterna-mestre-amiga; orgulho sem fim!]; Tati [ah, nem sei... meu amuleto precioso; infinito doce-de-ser!]; Anati [minha coluna mestraaa (hahaha); minha sobriedade; minha polia!]; Ama(n)dinha [caraleo (haha), estrela-dercy-guia da minha vida!]; Saritah (Ingrid) [minha pequena notável; minha 2 em 1 (haha)!]; Val [presente lindo dos céus; terceira mãe solicitude delicadeza num só pacote de ser!]; Marcita [meu laço de seda; barquinho de dádivas no mar da vida!]; Rê [ahh, a infância que não tive (haha); minha Barbie (brunette now) mais curiosa em tamanho real!]; Ci [minha nipônica do sul! >.< ; meu principal objeto de irritação! haha]; Laylinha [meu achado sem ter perdido; doce-de-coco com raspinhas de nirvana!]; Marbier [aiiiii... estrela maisquelinda com brilho de poesia; arco-íris da minha estradinha!]; Li [quáaaa! (rsrs) minha floranímica; minha “parte que não tinha”!]; Cy [flô de candura da minha vida; raio de sol na minha janela!]; Camilinha [bonequinha da minha estante; companheira-gêmea-mor de angústias-e-desvarios!]; Xay [figurinha-mor do meu álbum biográfico; nerd caçula! ^^]; Fabiii [loucadepedra mais cara-de-pau da minha estrada! haha “ai, Beth!”]; Marcinha [pimpinela cabotina mais xoxadora (haha) do meu coração!]; Mari [guia-da-minha-saga-estagiária; nerdinha queriiida! rs]; Lu [peixinho do meu aquário (‘camarada d’água’!); anjinho da minha prateleira de mimos!]; Wall [wÓllocutor dos meus ouvidos; doçura caramelizada de ser!]; Paul [ah, meu minidicionário filosófico de cabeceira; pedacinho de bolo confeitado sem dia de festa!]; Celo [meu cartãozinho de visita; léxico polidor do meu alfabeto de granito!]; Allan-tico [açuquinhar dos meus dias; brilho dos meus olhos fraternais!]; Nuelinda [fada poetisa mais hard-rock da minha vida! rs]; Luuu [minha rádio e ‘lifestyle’ alternativos favoritos! o/ ]; e Calinho [gasparzinho meu rs; cosmopoetinha do meu céu].

"Correndo com tesouras"

2010-07-14T09:08:00.008-03:00

“Eu não tinha nada em comum com aquelas crianças. Elas tinham mães que

mordiscavam tirinhas de cenouras da finura de um fósforo. E eu tinha uma mãe que comia fósforos. Elas iam dormir às dez da noite, e eu estava descobrindo que a vida podia continuar muito depois das três da madrugada...”

(p.82)

A primeira vez que vi este filme foi há uns dois anos ou mais. Zapeava a TV, quando passei por um canal – que nem lembro – em que Avril Lavigne atuava (pensei: ~~putamerda~~, essa guria também é atriz?!); continuando a assistir, porém, percebi que não era ela, mas Evan R. Wood (tava IGUAL!). Passada, pois, a surpresa, apesar do filme já começado, embarquei na história da família Finch – na qual ninguém havia de muito normal (ou nem um pouco). E falar disso é essencial, porque além de o patriarca da família, o Dr. Finch, ser um terapeuta psiquiatra (nada convencional), o filme abarca essa temática.

São numerosas as questões para comentar, mas esclarecendo um pouco de tudo (agora que, anos depois, comprei filme e livro quando os descobri!): traçando um paralelo entre as duas obras, o enredo baseia-se no dilema de Augusten Burroughs, um adolescente, cuja mãe (seu ídolo desde pequeno), Deirdre, louca (literalmente) por se tornar uma famosa poetisa, tem disfunção bipolar; desmorona sua imagem de ídolo e amputa a infância de um filho não menos... perturbado. Este, cujo pai, Norman, um professor, – alcoólatra – nunca foi muito presente; que, com o passar de anos e incontáveis brigas matrimoniais, após separar-se de Deirdre, torna-se ainda menos.

O jovenzinho, que é cheio de manias (como polir objetos metálicos, manter o cabelo sempre perfeitamente penteado, não permitir um fiapo sobre a roupa etc), em decorrência de todos estes problemas, e com a agravada doença da mãe, acaba sendo “dado” para adoção ao próprio médico da mesma, o Dr. Finch (!). Quando Augusten chega ao seu “novo lar” é que toda a comédia (apesar do drama sobreposto) se inicia. A mansão cor-de-rosa, e decrépita, em meio a uma rua de imaculadas casas, será a metáfora/metonímia da Loucura – como em O Alienista, de Machado de Assis.

Lá, também são assistidos pacientes do Dr. F., alguns dos quais acabam assistindo (!) de vez com a família, que é composta por aquele; Agnes (sua esposa, talvez a menos louca); Hope (filha mais velha, que tudo pergunta à Bíblia); Natalie (a mais nova, pseudo Avril – rs – que vive em conflito com Hope); Pooh (um menininho adotado, que faz coco na sala); uma nação de baratas que habita, sobretudo, a cozinha; uns gatos que compartilham a ração com Agnes; e Loranne (esta só no livro – uma paciente neurótica obsessiva compulsiva por limpeza – imagine!).

Augusten (ah, ele é gay!, e deseja ser cosmetologista – alguns diriam cabeleireiro, mas...) envolve-se com outro filho adotivo dos Finch, Neil Bookman, que não mora com eles – pois, revoltado por não ter um quarto na casa, saíra dela. Enquanto isso, Deirdre também alimenta um caso homossexual, o que causa ainda maiores conflitos psicológicos ao adolescente, que já supunha ser uma doença (genética) a sua sexualidade.

Em plena década de 70, com seus 16 anos, Augusten reflete uma vida arbitrária (porque sem rédeas), regada a drogas e bebidas alcóolicas – apesar de não ser um mau menino. A falta de equilíbrio – em todos os sentidos – na casa dos Finch desperta-lhe a necessidade de figuras que o amparem, que o guiem ou que, ao menos, o coíbam de determinados atos, o que todo pai e toda mãe o fazem (ou, ao menos, deveriam). Então, ele foge para seguir a desejada ‘carreira’ (mesmo não tendo, praticamente, estudado) na grande cidade de NY... (mas acaba virando escritor; não dos grandes, mas um).

Então, correr com tesouras, um risco que quaisquer pais não permitiriam aos seus filhos, torna-se nada mais do que recortes da aventura que é a própria vida (?)!

Ainda em linhas telefônicas...

2010-07-06T14:16:00.006-03:00

Há uns 10 anos, ou um pouco mais, antes de a Oi ser Telemar e a Telemar era Telerj, quando telefone residencial era a última sensação dessa, a diversão maior lá em casa – por parte dos primos – era ligar só para testar o atendimento de Seu Djalma e Dona Jurema (os avozinhos).

A gente sempre ralhava*: Não é assim que se atende telefone, vô (ou papai, diziam minha mãe e minhas tias)! Qualquer dia, um conhecido vai pensar que a ligação extraviou e foi parar num morro desses daqui perto! Ou pior: denunciam e, quando vir, ‘tá a polícia batendo aí na porta! É só dizer Alô! Não é tão difícil.

E lá estávamos nós sempre a fazer os testes. Mas, que nada, não adiantava! Seu Dudu (como era chamado) não abria mão da peculiar frase, na sua voz de trovoada que fazia chorar quaisquer recém-chegados à família que lhe eram apresentados... voz de que até hoje nos lembramos saudosos.

Dona Jurema, por sua vez, nos preocupava quanto à qualidade da linha. Ouvíamos o característico tom de chamada. Uma, duas, três, quatro vezes... e, de repente, o silêncio. E éramos obrigados a indagar: Alô? Ao que ela respondia em uma cadência malemolente de senhorinha de propaganda da Embratel: Prooonto... E aí começava a nossa ladainha**: Quem fala primeiro é a sra., vó, porque foi quem atendeu. E ainda ouvíamos a malcriação: quem 'tá ligando é quem chama; ele que diga, ora pombas!

E relevávamos, porque, no fundo no fundo, ela até que tinha certa razão. Mas o que, até hoje, ninguém nunca entendeu muito bem é por que Seu Dudu sempre trovejava ao chamador***: QUALÉ O PÓ?!!!

*, **, ***: os termos pertencem àquele vocabulário saudoso dos avozinhos já falecidos. :-(

Extrav(/f)io

2010-06-29T11:39:00.002-03:00

– Sim?

– Alô, Ana?

– Não. Você deve ter discado errado.

Clic.

– Pronto.

– Oi! Sou eu de novo. Esse telefone não é da Ana?

– Não. Como eu disse: você deve ter...

– Mas é que eu preciso muito falar com...

– Olha só...

– Fernanda!

– Quem?

– Eu, Fernanda.

– Uhum. Veja bem: aqui não é a casa da Ana; nem da Joana. Eu não conheço nenhuma Fernanda, portanto...

– Qual é o seu número?

– Número de quê?!

– Do telefone, ué!

– Bem, é esse que você discou, que, por sinal, NÃO é da Ana!

– Sim, mas eu queria confirmar o...

– Olha, eu tenho mesmo que desligar, viu?

– Não! Por favor.

(Silêncio)

– Alô? Você ainda ‘tá aí?

– ‘Tô.

– Ah, então...

– Ôôô... Fernanda. É Fernanda, né?

– Isso.

– Então, Fernanda... Na verdade, eu não gosto muito de telefone, sabe? E uso porque é uma necessidade...

– Sim, sim, é!

– ... como eu ia dizendo, é uma necessidade! E, no presente momento, estou um tanto ocupada...

– Hum. E... você ‘tá fazendo o quê? Desculpa, como é mesmo o seu nome?

– Bem, eu não lhe disse.

– É, por isso pergunto!

– Sim, mas é que eu ‘tô querendo desligar, uma vez que não tenho muito – ou nada – que lhe falar. Cê me desculpe, mas...

– Eu entendo.

– Entende?

– Entendo. Não tem por que ficar falando com uma estranha, né?

– Bem... não é isso. Mas... tenho afazeres.

– Tudo bem.

– Mesmo?

– Sim, sim, sem problemas.

– Bem, então... acho que é hora de desligar, certo?

– Certo.

– O-k!

– Ok.

– ...Você ficou tão monossilábica, de repente, Fernanda.

– Fiquei?

– Sim, viu só?

– Ah, me desculpe. É que você não tava muito afim...

– Não! Eu disse que tinha afazeres.

– É, isso mesmo. Portanto, desculpe de novo. Eu vou indo. Até mais.

– Olha! Você já pensou?

– Em quê exatamente?

– Na verdade, não haverá até mais.

– Não?

– Não. Você não ligou errado?

– Liguei.

– Então, o risco (e repare: não digo risco de forma negativa, viu?)... mas é pouco provável que você torne a me ligar. Você não acha?

– De fato.

– Pois é...

– Mas eu quis confirmar o número; foi você quem me disse que...

– É verdade, me desculpe também.

– Não há de quê.

– Não, me desculpe mesmo!

– Ok, está desculpada então.

– Fico grata.

– Bom, agora vou deixar você com seus afazeres, sim?

– Imagine, Fê. Eu posso até deixá-los para mais tarde.

– Não, não! Não se incomode comigo.

– Quê isso? Não é incômodo nenhum! Eu fui, realmente, grosseira.

– Não, você foi sincera.

– Sim, sincera, sem deixar de ser grosseira.

– Já que você insiste...

– Insisto, insisto. Então, você me perguntou o que eu estava fazendo...

– É, perguntei.

– Pois é; não estava fazendo nada, não.

– Mentira!

– Verdade! É que, ‘cê já sabe, não gosto muito de telefone...

– Uhum.

– Daí, como, a princípio, era uma ligação... extraviada, digamos...

– Sim.

– Olha, você ‘tá sendo monossilábica de-no-vo.

– Juro que não é de propósito!

– Mas ‘tá parecendo.

– Me desculpe, não é mesmo. É que preciso, realmente, falar com a Ana. E já que aí, definitivamente, não é a sua casa, eu ia confirmar o número na agenda, para...

– Sim, sim! Ah, você não quer que eu te ajude?

– É... ajudar? Em quê?

– A conseguir falar com a Ana!

– Hum... não sei bem como você poderia me ajudar com isso.

– Posso, posso! É só você me dizer o sobrenome dela. ‘Tô com o computador aqui na minha frente: posso pesquisar nas listas amarelas.

– Olha, é muita gentileza da sua parte. Muita mesmo. Mas eu tenho o número na agenda. Só preciso, de fato, confirmar...

– Ah, mas tenho certeza de que o computador seria muito mais rápido!

– Mulher de tecnologias, é?

– Pois é! Gosto desses lances pós-modernos.

– Notei, notei.

– Ah, a propósito, você perguntou meu nome! Eu me chamo...

Clic.

– Nossa! Que mal educada.

que a razão desconhece!

2010-06-22T15:16:00.010-03:00

não me venham com essa!

eu¹ não quero ser aquela da vida de homem algum!; eu não preciso de que homem me chame sempre de linda; eu não espero que ele diga que sou gostosa ou que o deixo louco; eu não urjo² que ele ligue todo dia ou mande dezenas de torpedos lembrando o quanto me deseja; eu não quero que ele insista em pagar a conta do motel, restaurante ou parque de diversões; eu não tô nem aí se ele faz questão de apresentar-me à família ou não; eu não espero um gentleman; não ligo se ele abre a porta do carro ou desce à minha frente numa escada, protegendo-me, caso caia; eu não quero um homem nota dez ou mil!; eu quero um homem em que queira me jogar em cima; com o qual queira ficar dentro do carro (ou ônibus ou quarto); quero um homem das cavernas, pelo qual minha temperatura alcance ebulição em 10 segundos; um homem para mostrar à minha família e a todo mundo; quero um homem por quem sinta necessidade de pagar a conta; eu quero ter a vontade de ligar para ele manhãtardenoiteemadrugada só para ouvir sua voz no ouvido; eu quero sentir o gosto dele mesmo de longe, e sorrir de gozo só de lembrar seu rosto (seja feio, bonito ou maravilhoso); o que eu quero é, pura e simplesmente, um homem por quem queira estar viva! (e, às vezes, esse não é e nem faz nada-nada disso...).

"quem sabe o príncipe virou um chato

que vive dando no meu saco

quem sabe a vida é não sonhar (...)

eu sou poeta e não aprendi a amar..."

[Cazuza; Frejat]

¹o pronome ‘eu’ fora usado como substituto do vocábulo ‘mulher’, para não haver confusões. é sempre bom! ;-)
²eu não sei se esse verbo se conjuga na 1ªp.! lalalá*

"Stop./ A vida parou/ ou foi o automóvel?" CDA

2010-06-11T08:31:00.006-03:00

porque me irrita muito o falso ufanismo,

em flâmulas [verde-amarelo],

espalhado em carros varandas janelas lojinhas botecos e o cacete-a-quatro!

[e eu torço pela Itália]

à margem do meio

2010-06-07T13:46:00.002-03:00

onde não há tempo
sou eterna;
pelo pensamento,
nada é longe!
: não há espaço [à fala].

pelo que transcende
há o Amor e há o Abraço.
[e tudo é trama
e tudo é laço...]

em areias espalhara
os meus passos
– migalhas de mim –
por que me orientei...

e o que me existe
não tem fim, nunca cessa;
a palavra que [me] cala
pelo meio começa...

"Clarice diz que sua função é cuidar do mundo.
E eu, que não sou Clarice nem nada, fui mal forjada,
Não tenho bons modos nem berço.
Que escrevo num tempo onde tudo já foi falado, cantado, escrito.
O que o silêncio pode me dizer que já não tenha sido dito?"

[V. Mosé]

Rebecca Horn - Rebelião em silêncio

2010-06-02T18:34:00.005-03:00

Não tenho o hábito de ir a exposições acompanhada: a) porque, infelizmente, são poucas as pessoas que têm o prazer de fazê-lo; b) ou meus horários vagos não coincidem com os seus; c) e, principalmente, porque meu voto é direcionado à solidão – que deve ser compreendida como queiram.

Na passada semana, no entanto, fui ao centro da cidade reencontrar uma querida amiga (Camilinha), que não via há duzentos anos – ok, há um ano, aproximadamente; mas a saudade era bicentenária! E, aproveitando nosso ‘eclipse’, fomos ao CCBB e deparamo-nos com a transcendental exposição de Rebecca Horn.

Não sei se por pura alegria do encontro ou porque quarta-feira é um dos meus dias preferidos, mas fui espirituosamente inspirada pelo que vi(vi). A “Rebelião em silêncio” manifestou-se em mim, de tal maneira, que estive uma tagarela de primeira – o que não é meu hábito. Contraditório (?), talvez. A verdade é que, apesar do silêncio da exposição, os sons (em muitos hertz metafísicos) proporcionados pela mesma nos invadem a alma, ainda que pelos olhos...

O lúdico jogo, entre Palavra e Risco – imagens–, traçado pela artista, é algo que nos cinge de forma indescritível, porque deveras inquietante – dilema? O sensível torna-se-nos incômodo; fato, inevitavelmente, vivenciado frente aos vídeos, lá, expostos. Como, por exemplo, um no qual aparece uma mulher usando uma máscara (a la Hannibal!) ornada de vários lápis; e tudo que ela faz é girar a cabeça, de um lado a outro, sobre uma parede, riscando-a, riscando-a, riscando-a... quase infinitamente! (E porque música é arte, pensei em Spandau Ballet: “This is the sound of my soul...”)

Percebi que poucas pessoas permaneciam por mais de 2 minutos nas salas de vídeos. Quando fui pela segunda vez (ah, confesso que precisava ir sozinha! rs), assisti a um filme por uns 40 minutos, e nunca acabava também! Mas tudo que consegui captar, ali dentro, além da primeira vez – quando cheguei, por exemplo, à conclusão (genial, modestamente!) de que um pênis ao telefone tinha, sim, sentido: podia-se entender como “falo ao telefone” – era muito pouco em relação ao que me despertou a ver do lado de fora:

Uma rebelião silenciosa gritava em todos os cantos. E eu era só mais uma alma, perdida entre o gregário e solitário desenho de (vi)ver – um enorme risco na superfície da vida.

*Uma lástima não poder mostrar fotos (no Google tem bastantes); mas ainda vou tirar umas na ‘clandestinidade’. ^^

notívaga

2010-05-29T17:05:00.001-03:00

a...cor...do

escuro

é o sono.

a...cor...da

minha insônia

sou eu.

"O vento voa,/ a noite toda se atordoa,/ a folha cai./ Haverá mesmo algum pensamento/ sobre essa noite?/ Sobre esse vento?/ Sobre essa folha que vai?"

2010-05-21T12:32:00.004-03:00

A palavra, se-parada, não existe.
Não tem, dentro, o dicionário
O que ela traz por fora:
Na palavra mundo, por exemplo,
Não se lê que ele roda.

A palavra, se calada, não tem nome.
O que o dicionário fala
De uma voz aguda ou grave
Não responde; nem se a ouve.

A palavra colorida pode ser de uma cor só;
A palavra claro pode se escrever no escuro;
- e vice-vice-versa!
A palavra olho não enxerga
E tampouco é cega;
Não há sonho na palavra dormir
E também não dorme a palavra sono.

A palavra comida não pode ser comida
E não há fome na palavra prato;
Nunca tem louça na palavra pia;
Não nos abraça a palavra abraço
E não tem língua a palavra beijo;
Não tem morte na palavra vida;
Não se enterra na palavra buraco.

A palavra água não se bebe
E ninguém nela se molha;
Nada queima a palavra fogo.
Não tem fase a palavra lua;
Nunca se abre a palavra porta;
Nada corta a palavra faca
Nem amarra a palavra corda.

Não se compra com a palavra dinheiro;
É estéril a palavra espelho;
Não tem dedo a palavra mão;
Não tem medo a palavra covarde;
Não tem dente a palavra boca;
Não se interna a palavra louca.

Demora a palavra breve
O mesmo tempo que a palavra lento;
Do mesmo tamanho está sempre
A palavra crescimento;
A palavra infinito é menor
Que paralelepípedo.

Não tem salário a palavra operário
Nem tem descanso a palavra cansaço;
A palavra lavra-se em sim:
Na palavra há sempre outra palavra
E tudo é outra coisa,
Embora "coisa" seja nada.

uma estrela e um abraço, com fita e[m] laço!

2010-05-09T10:25:00.004-03:00

Pelo privilégio de ter sido concedida por você – nosso reencontro d’almas – [mesmo tendo me feito chorar várias vezes, quando pequeninha, dizendo-me adotada =P];

por cada beijo de despedida – cumprido até hoje – na saída pro trabalho [até quando atrasada] e por cada beijo de chegada;

por cada instante em que me fez heroína [quando os “aviõezinhos de comida”, que levavam as grãs famílias a inesquecíveis viagens esofágicas, sempre deixavam parentes – filhinhos leguminosos, netinhos hortaliços – chorosos para trás, incitando meu instinto solidário de não deixá-los lá, tão sós, pobrezinhos... >.< ];

pelo guardar de cada fotografia cartãozinho cartinha de colégio; primeiros desenhos e traços [como meu nome escrito pela 1ª vez, aos 4 anos! ^^ ]; roupinha de batismo e sapatinhozinho [que faz questão de me mostrar que, hoje, só cabe no meu dedão! ¬¬]; ah, e os meus dentes-de-leite? [isso você podia ter jogado fora – me-do!];

por aquela rosa que eu te dei pela primeira vez, sem um motivo especial [mentira: especialmente para dizer sem palavras que ‘te amo’, com a delicadeza e a pureza, mas sem a efemeridade, que só as flores têm] cujas pétalas você também guardou por tempos numa caixinha de joias;

por cada “conselho de nuncas” que têm/tiveram, sim, o seu valor [ao ir pro colégio: “NUNCA fale ou aceite carona de estranhos, hein?”; ao sair à noite: “olha lá, NUNCA vá ao banheiro e deixe seu copo: alguém pode botar alguma coisa nele e você não vai saber; depois, a desgraça é feita, aí já viu!”... entre outras do gênero de cabeça-de-mãe...];

por cada um dos amorosos gestos, que vão desde o sorrisinho pseudoenigmático, de alguma surpresa a oferecer [geralmente, de comer, né? :D ] às broncas, que vêm, sobretudo, por meus erros e preguiça infindos.

Enfim, por tudo – e que haja palavra maior que tudo – que fez/faz de mim /para mim/ por mim... Pelos 23 anos, 2 meses e 1 semana de uma amizade da qual me orgulho e a que, inestimavelmente, sou grata! Pelo seu amor, que retribuo [e distribuo] multiplicado por 365 e elevado ao infinito e, ainda assim, não chega ao resultado do meu por ti!

Um Feliz Dia das Mães, MINHA – e só minha afro-nipônica – Mamily!

*E a todas as Mamães lindas desse mundão de filhos também. =)

"Ruff!"

2010-05-02T17:12:00.005-03:00

Eu, que – no fundo, no fundo tenho alma de Policarpo Quaresma – nunca gostei muito de música [ou qualquer coisa] americana. Encontro-me, no entanto, atualmente, “falling in love” by “The Fall”, de Norah Jones – playlist das manhãs, tardes, noites e madrugadas.
O cd, lançado em meados do ano passado, caiu sobre mim junto às águas de março deste. [A quem sou grata desta vez é outra maisquequerida amiga, Tati, que mo dera de presente de aniversário.] De cara, perguntei-me o que os cãezinhos fofíssimos da capa, contracapa e pôster [que AMEI!] teriam a ver com a história! Mas o que fazer com um cd senão ouvi-lo, né? Foi aí que descobri...
As 13 [!] faixas, de autorias da própria Norah, sendo 5 em parcerias, trazem [além de um acréscimo significativo de cordas às teclas, características da cantora] melodias ultrarromânticas [eca! eca pra nova ortografia, claro!], nas quais variáveis situações, perpassadas em cenários americanos [ohh!] – como Manhattan, Brooklyn, Washington Street – carregam discursos que vão das “dores de cotovelo” [Even though, I wouldn’t need you, Waiting, You’ve ruined me¹...] à famosa “volta por cima” – como Tell yer mama, Stuck, Man of the hour...
Nesta última [a piano e voz apenas], que é também a última faixa do disco, a cantora ‘narra’ a sua escolha entre 2 homens, em favor daquele que não há de mandar-lhe flores [: estas morrem mesmo]; daquele que não discute [: sequer fala]; e que nunca, pois, a fará chorar: o homem de uma horinha só.
De ouvidos atentos, no final da canção, a revelação [epifania – explosão!]: um latido! ‘Tava lá a explicação: 13 faixas = 13 homens = 13 cachorros².

¹the best ever!!!

²sim, eu tive o trabalho de contar!

*os homens que me leem são exceções, eu sei! =)

do poder das águas*

2010-04-24T18:30:00.003-03:00

porque eu queria falar do Amor, mas as palavras...

minha força vem das pedras.
todavia, não sou dura:
(a vida o é;
tanto bate até que fura!)
tenho músculos de trepadeiras
– cipós frágeis –
em meu tronco;
reles flores se me brotam,
vez ou outra,
e há mil ninhos em meu cerne.

se me nascem, ora, pensamentos-praga, sim;
glebas em minha visão;
e projeto sombras sobre mim...

quando chove, destas mãos,
porém,
– pequenos galhos –
se rebentam éclogas
com que o pensamento se figura,
entre água, folhas
sobre os meus canteiros secos,
como abstrata pintura.

“Ao escrever não posso fabricar como na pintura, quando fabrico artesanalmente uma cor. Mas estou tentando escrever-te com o corpo todo, enviando uma seta que se finca no ponto tenro e nevrálgico da palavra.”

C. Lispector, em Água Viva

Aos que leem, aos que não leem, aos que não me compreendem/aceitam, mas a todos que me foram e são

2010-04-08T13:20:00.007-03:00

Com toda dificuldade de transcrição...

Por muitos anos, quis que as pessoas fossem para sempre [bobagem: somos todos efêmeros?]... Para sempre na vida, aquelas que entraram nela. Não no sentido de permanecerem na lembrança, porque todas permanecem, até as que se vão. Mas no sentido de Verdade – se é que o termo filosófico distingue bem isto – porque e como aquilo que transforma... Quando o zelo é natural e presente entre elas; quando suas piadas bestas nunca perdem a graça; quando a máxima ”eu te amo” não se torna gasta ou banal ou meramente um propulsor para um “eu também”, mas um modo sincero e carinhoso de revelar: você significa muito para mim; minha vida é mais colorida e valiosa com você; há uma parte sua em mim, que ainda que eu não saiba dizer o que é exatamente, ou desconheça tanto ainda sobre sua pessoa, me traz a certeza (ou a sensação, que é o que vale) de que sou bem mais completa! E que, apesar disso, sempre haverá espaço para um pouco mais de você e de outras pessoas que ainda virão.

Por isso, uma escolha que fiz (a qual não ouso afirmar ser a melhor: cada um é cada um) é a de que (uma que já disse por aqui), apesar de saber que o “pra sempre, sempre acaba” (e o quanto isso doa – ser humano é isso, afinal!), tudo aquilo que um dia chegou, brotou, desenvolveu, modificou... me fez ser esse alguém melhor e não é, definitivamente, o melhor do que alguém, mas o melhor do que eu mesma o fui outrora. Dessa forma, embora com toda a saudade que lateje (e ainda bem que sim; isto significa que algo/alguém houve e a causou), compreendo a minha limitação – dentro da qual tudo, de bom e de ruim, acontece – como, paradoxalmente, aquilo que tenho de inesgotável: o vivido (ou vívido) sentimento. Porque isto, sim, nunca acaba e é, pois, a única coisa que me salva quando tudo o mais termina.

Que isto não seja, de maneira alguma, uma supervalorização do outro, mas um reconhecimento. Que não uma simples repulsa a tudo que há de supérfluo na vida [quase tudo o é?], mas uma forma de (auto)evolução/avaliação. Que você não concorde também, pois é importante, mas respeite como eu respeito aquilo de oposto que tanto lhe apraz.

É bom lembrar-se, porém, de que o que o outro lhe representa pode ser justamente aquilo que você, um dia, lhe causou.

Um beijo,

com 'férias' para o espaço mudandoeuvou.

2 medidas [II]

2010-04-01T12:47:00.006-03:00

EU ainda quero você. Sim! Mas, olha, vamos fazer diferente agora? Entre nós não há poesia: nossa comunicação não conjuga meios-termos. Me confundo toda com pronomes quando lhe falo, por exemplo – não existe um tratamento; próclises, mesóclises e ênclises não têm relevância alguma: minha língua não precisa de regências – só da sua! Você (só) sabe a minha tecla SAP. E, ainda assim, repare, insisto: falo mil linguagens e bobagens. Deixa as minhas falas, (des)coordenadas, se subordinarem à sua boca... adjetiva restritiva reduzida infinitivamente à minha. Deixa eu te puxar pela gravata (que adoro, acetinada, sempre a combinar com a camiseta de malha, por debaixo da camisa social alinhada); deixa eu arrancar teu paletó, em advérbio de-va-gar; me vestir, depois, com ele. Não, não toque ainda em nada! Nosso gosto em língua orelha peito, só... só desse jeito. Deixa eu lhe tirar o cinto preto e, no maior clichê, bater de leve em sua face imberbe. Deixa, no teu abdômen, seco, eu beber o – derramado sem nenhum cuidado – vinho tinto que você comprou, há pouco, no mercado. Mas continue aí deitado. Sabia que o botão da sua calça está gelado? E estas meias? Ora, tire, tire-as! Você veio ao mundo, agora, (só) para mim... Shhh, não fale nada. Deixa que apenas seja a minha voz a distinguir os vocativos de você. Só não deixa, no entanto, que, de hoje em diante, eu diga ainda que TE AMO.

(v)entre (d)a noite: (br)eu

2010-03-20T23:44:00.004-03:00

[...]

ao passo que durmo

- o sono do corpo -

sou tudo o que não sou:

o ser que me é

acorda toda vez em que 'inda há

sonho

[: nosso desencontrado

encontro]

e a cada sonho

novo

movo-me no vértice

do dia

- acossada alquimia -

; naquele me renovo.

sou, porém, gema da noite

no frio ovo da vida.

Comentando o "Mago"

2010-03-12T11:16:00.004-03:00

"Eva deu um passo em frente. Detém-te, disse o querubim, Terás de matar-me, não me deterei, e deu outro passo, ficarás aqui a guardar um pomar de fruta apodrecida que a ninguém apetecerá, (...) estamos no meio de um deserto que não conhecemos, (...) onde durante estes dias não passou uma alma viva, dormimos num buraco, comemos ervas, como o senhor prometeu, e temos diarreias, Diarreias, que é isso, perguntou o querubim, Também se lhes pode chamar caganeiras, o vocabulário que o senhor ensinou dá para tudo, ter diarreia, ou caganeira, se gostares mais desta palavra, significa que não consegues reter a merda que levas dentro de ti, Não sei o que isso é, Vantagem de ser anjo, disse eva, e sorriu."

SARAMAGO, José. Caim. SP: Cia das Letras, 2009. p.24-5

Não é novidade que José Saramago, com seus temas sempre tão - maravilhosa e diversamente - políticos e mais uma gama de características e qualidades literárias peculiares, é um dos maiores escritores de Língua Portuguesa; ainda vivo!

Foi com "As Intermitências da Morte" que dei meu primeiro mergulho para a vida pós-saramago. É fato que tive o grato conselho de uma maisquequerida amiga, quando me preparava para tal: "Olha, esse 'maluco' desconhece travessão parágrafo dois pontos e qualquer sinal (usual) indicativo de discurso direto em seus livros. Portanto, vá com calma! Ou quererá matar-se (ou matá-lo, literalmente) tão logo em suas primas páginas!" (Foi mais ou menos isso. rs). Conselho a que chamei grato, uma vez que seria enorme surpresa (para uma, à época, iniciante de um curso de Letras; à qual, talvez, poderia ter causado certa repugna (ou trauma) para com o, então ignoto, escritor), mas que a tornou, há pouco mais de 3 anos, sua embasbacada e intrépida leitora. E foi a partir disto ("Todos os nomes", "Ensaio sobre a lucidez", " = cegueira", "História do cerco de Lisboa" e, atualmente, "Caim") que fiz botes, dos mais agradáveis, as supremas vírgulas saramaguianas (ou como queiram) com que deslizo, hoje, deleitosa, por aquelas linhas-correnteza.

(...)

Queria compartilhar centenas de trechos dele, aqui, mas o bom senso compeliu-me a evitá-lo e deixei, tão somente, um, que ratificasse a minha imensurável loucura por este escritor cuja literatura - em seu discurso, mais do que em seus enredos, ouso - faz-me crer que Gênio não é aquele que apresenta suas ideias à nossa (mera) realidade, mas o que nos conduz a esta, através daquelas, e a transforma.

É como vejo a língua-saramago.

*obrigada, amiga maisquequerida, Ju, por 'Caim' também! (L) =)

2 medidas

2010-03-05T08:10:00.005-03:00

quantos litros de segredo

guarda um copo d'água?

bebo da sua boca

o que só nós dois sabemos

( : a saliva do desejo).

se é doce a ilusão; é salgado o beijo.

queima o corpo em (e)fusão

e há moléculas de sódio...

quando meço este amor

só existe a tênue linha

que separa (ou costura?)

meu amor... do ódio.

ah, por quantos litros de você

lavarei meu co(r)po de segredos?

mergulho

2010-02-26T11:35:00.003-03:00

respirar consiste em ritmo:

abre alvéolos pulmonares

brânquias guelras peles - gases

trocas mil efeitos químicos.

quem mergulha, não tem fenda;

quem se cansa, expulsa o ar

como hélices no mar -

ondas iscas oferendas...

a coragem é uma fagulha:

quem tem medo, não mergulha;

quem se fode, só se salva...

a quem cede aos mares seus

já não há pulmões ou deus,

quando se lhes enche a alma.

parto

2010-02-18T16:42:00.002-02:00

eu acendo a lâmpada

e nenhuma ideia há.

que interruptor de mim

verso à luz dará?

*tô fora da tomada, mas volto logo - espero! =*

fossil.idade

2010-02-02T09:51:00.005-02:00

os novos dias
não permitem mais poetas.
não!
os dias de hoje
são só cinzas - nuvens máquinas poeiras...

grafo, entanto, céus azuis
em simples folhas brancas
(manualmente; a lápis, giz...)
não sei por quê!

meu maior pranto
é, pois, saber que todo o resto
será leve - tênue pó -
a suplantar-se
em ventos, águas, tempos...

"e se um dia hei-de ser pó,cinza e nada
que seja a minha noite uma alvorada,
que me saiba perder... pra me encontrar..."

"amar", florbela espanca

ler ou não ler: eis a sugestão!

mu[n]do[s]

noite sem poesia

guache de gauche

conta-[a]-gota

do 'eu-e-você'... já uma contradição

Autoprescrição

DEZ objetivos para o Novo Ano... e outros!

[pre]dileção - de minhas estrelas-sóis

irracionar-te

Política da solidão

[Se há algo que, imprescindivelmente, me faz deixar de ser só.. é isto: compartilhar leituras maravilhosas!]

vibração

SADE ADU: MINHA DIVA SOUL EVER!

Amor

talvez

"Melancholia"

poesia líquida

a culpa é da Eva!

Sigmund

amor-tece-dor

de ontem em diante

haikais

Para que serve a Arte [?]

a-risco

[m]eu [z]elo

sobre-vir

canção silenciosa

varal

Geometria de amor

O código da pálpebra

Re: a um email carinhoso

Fragmentos para se ler em qualquer ordem

O Universo de Bellatrix III

o Caramelo sou eu!

do amor demais

a última teoria

jan[ela]*

Xodó!

O meu mundo

silogismos ao vento [2007]

Só o chifre humaniza

Por Xico Sá

2 medidas III

O Universo de Bellatrix II

Involução*

O Universo de Bellatrix

*ca[fé] ®

poeminha escato[lógico]

corpoesiamor

De cor[ações] [d]e a[mo]r

Amigas detalhistas = nós Cid Verty!

À noite, há uma criança

homicida

poeminha [geo]erótico

Icepoemberg from 21st Century

Num Feliz Dia do Amigo!

"Correndo com tesouras"

Ainda em linhas telefônicas...

Extrav(/f)io

que a razão desconhece!

"Stop./ A vida parou/ ou foi o automóvel?" CDA

à margem do meio

Rebecca Horn - Rebelião em silêncio

notívaga

"O vento voa,/ a noite toda se atordoa,/ a folha cai./ Haverá mesmo algum pensamento/ sobre essa noite?/ Sobre esse vento?/ Sobre essa folha que vai?"

uma estrela e um abraço, com fita e[m] laço!

"Ruff!"

do poder das águas*

Aos que leem, aos que não leem, aos que não me compreendem/aceitam, mas a todos que me foram e são

2 medidas [II]

(v)entre (d)a noite: (br)eu

Comentando o "Mago"

2 medidas

mergulho

parto

fossil.idade